Quassazione

Non sono una sostenitrice dell'uso di termini eccessivamente specialistici. A parte quando ne parla un personaggio che conosce alla perfezione l'argomento, e che per qualche motivo (abitudine, presunzione, l'intento di celare ciò di cui sta parlando ai non addetti, o al contrario, un dialogo con altri esperti del settore) preferisce non usare parole più semplici. Questo però lo trovo interessante.

Quassazione [quas-sa-zió-ne] s.f. Operazione farmaceutica del frammentare sostanze secche per ricavarne oli ed essenze.

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Ho più di un personaggio che si diletta in "erbologia" e materie affini, dalla classica strega alla guaritrice a una più semplice cuoca, che però ha i suoi segreti da mantenere e altri trucchi nascosti nelle maniche. Ma ultimamente c'è un gruppo che riempie i miei pensieri, e ho deciso di dare spazio a loro.


Ethan sedeva sul tavolo mentre effettuavamo la quassazione dei semi che avevamo raccolto: Rosaura pestava i semi di lino chiacchierando senza sosta con Clara, Alice riduceva i semi di papavero in una finissima polvere nera e le altre sciamavano dal bancone alla stufa, dove in un paio di pentolini bollivano le nostre misture, riempiendo la cucina di un aroma dolce e pungente. Io sminuzzavo l'anice stellata e controllavo di tanto in tanto che mio figlio Ethan non si mettesse nulla in bocca. Sorrisi al bambino, che dondolava le gambe oltre il bordo del tavolo e mi fissava con grandi occhi scuri. Ormai riuscivo a leggere i mutamenti del suo aspetto, e i capelli biondi mi parlavano del suo stupore molto più della sua espressione. Ero sorpresa anch'io, almeno un po'. E felice. Era da tanto che non passavamo un pomeriggio così.
Gli eventi di due notti prima sembravano un passato lontano.
Almeno, finché il bambino non fece quella domanda.
– Quando arriva papà?
Clara mi guardò e rabbrividì. Il mormorio delle altre si spense all'istante.
– Non glielo hai ancora detto? – sibilò Rosaura. La capivo. Miraela era stata la sua migliore amica, prima che una sorella per tutte. La più timida e la più debole tra noi. Non ci aveva sorpreso quello che il suo Caduto aveva fatto.
Eravamo in dieci, all'inizio. Ed era bello. Poi, come i semi sul tavolo, eravamo state frantumate, spezzate, distrutte. L’essenza strappata dai corpi e dalle anime, vittime di una meticolosa quassazione. Non avevamo la forza di ribellarci, finché non era stato tardi.
Due notti fa avevamo usato ciò che i nostri angeli maledetti ci avevano insegnato per respingerli.
Alice si protese sul tavolo e mormorò: – Tesoro, il tuo papà non tornerà più.
I capelli di Ethan si tinsero di nero prima che il bambino iniziasse a piangere. La legna nella stufa s'incendiò in una vampata e l'acqua nei pentolini bollì furiosamente.
– Perfetto, Alice, proprio perfetto – sbottò Ingrid. – Ti pareva il caso di far arrabbiare il demonietto di Maria?