Il fiore di Tìpfhé

(racconto ispirato alla Sfida numero 4. Per questa prova ho ripreso un racconto che non avevo mai concluso e l'ho notevolmente ridotto, dato che anche incompleto già superava le 200 parole. Ora sono 100 esatte, almeno secondo il mio programma di scrittura... non so mai come contare le parole apostrofate!)

 

 

 

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Chiunque venga da Tìpfhé sa che l'ira non è un peccato. L'ira è un fiore letale.
Lì, microscopici semi vagano nel vento. Basta un respiro e si annidano in te, in attesa, fino alla morte. In un modo, o nell'altro.
La rabbia è calore, è sangue che scorre. È nutrimento per il fiore di Tìpfhé. Nella furia, le radici stritolano il cuore, il bocciolo squarcia il petto. Rosso, meraviglioso, e crudele.
Io sono nata a Tìpfhé.
Perciò, se non urlo, se non sono in collera per il tuo tradimento, non è perché non ti amo. La gelosia mi ucciderebbe. Letteralmente.