Icore

A volte lo stesso termine indica due "sostanze" completamente agli antipodi. Come si può definire con la medesima sequenza di suoni qualcosa di puro e qualcosa di purulento? Non c'è bisogno di dirlo, ma io preferisco il primo significato, ed è quello che ho scelto per il racconto.

Icore [i-cò-re o ì-co-re] s.m. (pl -ri) 1. mitol. Il sangue limpido e trasparente degli dei. 2. med. raro Secrezione purulenta.

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Mi ero ripromessa di non usare nessuno dei personaggi del romanzo che ho completato e che ho intenzione di pubblicare, in un modo o nell'altro, per l'ovvio motivo di non rovinare il finale a chi lo leggerà con uno "spoiler". Ma non appena ho cominciato a immaginare questa scena, non ho resistito all'impulso di scriverla.


Alice reggeva la scala pieghevole e guardava in su. Il sole basso del tramonto gettava lunghe ombre sul cortile, ma Gabriele non aveva voluto uscire prima dalla sua stanza in penombra; e anche così, portava quegli stupidi occhiali da sole.
– Sei sicura? – le chiese dall'alto.
– A cosa serve un motto di famiglia senza una famiglia? Per favore, fallo e basta!
Alice appoggiò la fronte alla scala e rimase ad ascoltare i colpi dello scalpello sul frontone di pietra. Chiuse gli occhi. I frammenti le piovevano addosso e le s'incastravano tra i capelli. Avrebbe quasi potuto addormentarsi e non svegliarsi più.
Un gemito e un paio di tonfi secchi. Alice riaprì gli occhi.
Gabriele aveva lasciato martello e scalpello e teneva con la destra la sinistra stretta a pugno.
– Gabriele! Ti sei fatto male? Mi dispiace, non avrei dovuto chiederti... – Alice raccolse i lembi della gonna nera, ma mentre si accingeva a salire lo vide scendere e allontanarsi. Dietro di lui gocce più scure macchiavano le pietre del cortile.
– Dove vai, sei ferito! Lascia che ti aiuti.
Gabriele si fermò e si girò. Era difficile decifrare la sua espressione dietro le lenti scure. – Io non... – Abbassò il capo. – E va bene. Ma per favore, non spaventarti.
– Non mi conosci se pensi che sverrò alla vista di un po' di san... – Alice non terminò la frase.
Gabriele aveva dischiuso le mani: dalla ferita stillava un icore trasparente, limpido, con una traccia di iridescenza in superficie. Alice lo fissò a bocca aperta.
– Io sono diverso. Vengo da un altro posto – le rivelò Gabriele. Alzo il volto al cielo.
– T-tu sei un angelo? – balbettò Alice.
– Sì, se gli angeli viaggiano su navi stellari.
Alice si tappò la bocca con le mani e fissò l'icore che gli bagnava le dita. – Un marziano!
La risata di Gabriele fu preceduta da un gorgoglio in gola. – Direzione esatta, ma più lontano. Permettimi di andare nella mia stanza a medicarmi. Poi parleremo. Ho una proposta da farti… questa casa è troppo grande per noi due soltanto.