Etimologia: probabilmente di derivazione onomatopeica dal suono del cicaleccio e del chiacchiericcio che era principale occupazione del cicisbeo.
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Era stato strano scoprire che Night proveniva da una famiglia nobile. Facevo fatica a immaginarla in eleganti vestiti di seta, pizzi e crinolina, o qualunque cosa usassero le donne ricche della sua stirpe. Non riuscivo a vederla perdersi in chiacchiere circondata da cicisbei, lei che non mi sopportava quando parlavo troppo, e che non sembrava dare alcun peso alle cortesie banali e alle parole vuote.
Vero, un po' avevo avuto modo di osservarla sotto un'altra luce quando aveva messo in atto, a beneficio di quel cicisbeo di uno storiografo borioso, ciò che allora avevo considerato un'elaborata messa in scena, degna del più abite tra i truffatori Kalaan. Invece quella era stata la sua vita, prima di essere scelta come vittima sacrificale per i falsi dei che anni dopo stavamo andando a distruggere.
Nella mia notte di veglia, fuori dalla sua stanza, cercavo con la mente di calarla in ambienti sfarzosi, durante feste di gala che non avevo mai visto, ma di cui avevo sentito raccontare. Ma era tutto inutile, la guerriera che conoscevo, Night Shamyan, era troppo diversa dalla lady Nightingale con cui sir Maizorean Lunandi-Xares s'intratteneva. Chiedermi quale fosse la vera Night era un esercizio futile: chiunque fosse, eravamo entrambi consapevoli che non sarebbe vissuta abbastanza da costruirsi un'esistenza libera da ogni obbligo una volta compiuta la nostra impresa. E il pugnale che mi aveva consegnato era un gramo ricordo che Night poteva anche non veder realizzato il suo ambizioso progetto.
Uccidere gli dei.
O, meglio: le creature che in tanti veneravano come dei.
Io potevo solo sperare di accompagnarla fino alla fine e morire al suo fianco, perché non c'era posto per un "noi" nel mondo del dopo.
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